GONZO HAS LEFT THE BUILDING

Escrever é ...

2006-10-23T15:44:00.000-05:00

"Deus do céu, agora são 6h45 e a cápsula começou a fazer efeito de verdade. Antes de um verde monótono, o metal da máquina de escrever tornou-se uma espécie de azul muito lustroso, e as teclas faíscam e centelham, cheias de pontos de luz... eu meio que levitei na cadeira, pairando sobre a máquina de escrever em vez de ficar sentado. Tudo irradiava um brilho fantástico, luzidio e envernizado com alguma iluminação especial... e em termos físicos o negócio parece a primeira meia hora da viagem de ácido, uma espécie de zumbido onipresente, a sensação de estar agarrado por alguma coisa, vibrando por dentro mas sem nenhum sinal ou movimento exterior. É incrível que eu ainda seja capaz de datilografar. É como se eu e a máquina de escrever tivéssemos perdido todo o peso. Ela flutua à minha frente como um brinquedo luminoso".

HUNTER THOMPSON ### SCREWJACK *** EL MATADOR

2006-10-04T15:45:00.000-05:00

a familiaridade é algo que se perde
tem uma dor de cabeça que se repete
não apenas a medicina explica
mas uma sofreguidão e um cansaço que é familiar e nunca nos abandona

a familiaridade é que se perde
de algo de alguém
dos outros do trem
do passado
da revolta
da delicadez

sabe-se lá quem morrerá
quem sobrará
as esquinas nos desviam todo o tempo

imagem de beatriz milhazes

Malabar - INÉDITO

2006-09-12T23:46:00.000-05:00

Fico emputecida quando as pessoas não respeitam a minha vida. Tudo bem que moro numa caverna, mas e daí? Outro dia vieram aqui uns grafiteiros curiosos. Acho que eles estavam querendo pintar as paredes. Mas ... pô, a parede é o meu quarto! Imagina você está na sua casa e entram uns manos artistas querendo embelezar teu espaço. Fiz treta com os velhos e eles entenderam. Vi outro dia que tem uns grafiteiros que tão famosos. Passei na frente da banca de jornal. O jornalero não vai com a minha cara porque eu espanto a freguesia dele, mas eu gosto de saber as novidades, ver os homens bonitos nas capas de revista. Eu falo um pouco sozinha, às vezes brigo com os meus companheiros. É engraçada a reação das meninas de família. Elas ficam com um olhar aterrorizado quando treto com o Soldadinho. Ele é o diabo, vixe! A gente se pega de corpo e alma. Não tem pra ninguém! Tem vezes que não saio de casa. Fico aqui na galeria batendo siririca e tomando pinga. Eu mesma dei o nome, Malabar. É bonito, não? Tem a ver com o meu passado, mas isso eu conto outra hora.
Eu já desisti dos homens. Como todo mundo, achei que teria um companheiro - não um cachorro, porque isso todo mundo tem - mas um cavalheiro mesmo, que me cobrisse no frio e esquentasse minha comida. Mas não deu e não vou chorar as mágoas. Não sou difícil. Gosto do sorriso das pessoas. Até sorriso desdentado eu acho bonito. Sorriso não é dente assim como olhar não é olho. Aí fica fácil me conquistar. Apesar que eu sou meio seletiva com as pessoas. Não é qualquer um que vai entrando na minha vida. Tem que ter balanço. Tem que ter ginga.
O Soldadinho me protege. Ele fica gritando na minha cabeça: BOTA PRA FORA BOTA PRA FORA. E fica xingando todo mundo de desgraçado. O problema é que só eu ouço. Aí eu fico louca da vida, mando ele calar a maldita boca e quando vejo tô sozinha de novo. Todo mundo sai correndo. Até ladrão sai correndo de mim. Eu sou o diabo. Meu sangue é fervido. Eu vivo de tudo. Não tenho necessidade de nada. Sou amiga dos ratos e das paredes.

FICÇÃO INÉDITA

2006-08-24T09:07:00.000-05:00

A improvável mulher com desejo de se tornar alguém 100% depois de tanto trabalhar.
Ou
Uma maneira diferente de curtir o tempo livre da aposentadoria.
Ou
Natália – uma mulher off-standart.

Já sei o que vou querer fazer quando me aposentar. A idéia é bem simples. Simplesmente oposta a tudo o que já fiz. Quero ser puta. Dar a boceta e ganhar pra isso. Sempre tive uma admiração secreta por elas. Acho fascinante a maneira como elas se posicionam nas ruas, com aquele ar de senhoras de si que só as pessoas que possuem seus próprios corpos têm. Dar E receber. É a coisa mais perfeita que Deus já concebeu. Aprendi na faculdade que tem diversas maneiras de se relacionar com o mundo. Uma delas é a primeiridade. Ela trata somente do corpo. As máquinas são secundidade. Saca? Eu quero viver na primeiridade. Ganhar o mundo com o que tenho de primeiro, de primordial, intransferível.
Essa será a única maneira de eu ser absoluta e única dona de mim. É o único jeito que encontrei pra me libertar.
Quero chupar toda espécie de paus e xoxotas, de todas as cores, cheiros e formatos; quero abrir minhas pernas e estar ciente de que o mundo me pertence, que todas as línguas me chupem e eu conheça todos os países de todos os povos e nações. O mundo me contém e o meu corpo é o universo - o meu corpo. O mundo estará revestido das minhas células. Distribuirei meu néctar profundo com o máximo de desconhecidos que eu conseguir. Essa será a melhor maneira de perpetuar minha história. Ao invés de marcar minha existência cortando meus pulsos e deixando uma carta bombástica de despedida, vou simplesmente me derramar, deixando um gostinho geral de gozo na boca.
Tudo em suspensão, como se num orgasmo – com a sensação eterna do regozijo. Uma verdadeira hedonista.
Não terei família, nem amigos, nem colegas, nem conhecidos, nem mestres, nem gurus. A estrela brilhará sozinha. Pode deixar que eu pago a conta. O cheque tem fundos e submundos. Solta a música e vamos dançar. O segredo está na nuca. Debaixo do redemoinho de cabelos da minha traseira. Plim. Código aceito. Faço análise da íris, prevejo o futuro, meu bem. É! Mas não conto. Faço charminho. Pego a sua mão e acompanho as linhas atentamente. Não digo nada. O meu passado me condena. Mas agora eu sou funcionária púbica. Antes o L da palavra fodia comigo. Agora sou livre, pública.
Começo até a entender as relações de trabalho, sabe. No fundo, todo mundo quer só foder. Mas como não podem foder literalmente, o tempo todo, com todos, eles fodem de outro jeito, na porra do cotidiano, o chefe fode o subalterno, o subalterno fode o chefe. Uma fodeção só. E todo mundo sai triste.
Falta pouco pra eu me aposentar. Precisei me dedicar somente 35 anos da minha vida pra poder fazer o que realmente queria. Desde menina eu sou fascinada pelas putas. Imagina quanto tempo esperei por isso! As putas são as heroínas da sociedade. Sempre achei isso. Não li em nenhum lugar, não, apesar da frase parecer ter chegado feita. Não sou muito inteligente, mas tenho umas sacadas. A de ser puta foi a melhor que eu já tive. Uma puta sacada. Uma sacada pra se jogar e não ter ninguém embaixo pra segurar. A sacada do qüinquagésimo nono andar. Um mergulho no vazio do universo. Das coisas recônditas. HÁ! Assustei todo mundo! Bando de otários. Adoro quando os cariocas falam OTÁREO.
Ser puta pra mim é como dançar valsa. Sozinha. Suzinha, como diria uma amiga. Sempre adorei dançar valsa. Estico meus braços e dou voltas e voltas imaginando que estou no colo de Deus. Nunca gostei de dançar acompanhada. Fico irritada com a outra pessoa querendo me conduzir. Pra mim é 3 pra lá, 5 pra cá, ou X pra lá Y pra cá. Esse negócio de 2 a 2 não é comigo. Eu gosto dos números ímpares. Por isso fui trabalhar na contabilidade. Eu e os números somos assim Ó.
Bom, o fato é que terei a aposentadoria dos meus sonhos. Poucos podem ter esse privilégio. É, devo confessar.

2006-08-09T13:24:00.000-05:00

o mundo é uma esquina/ desvio de rota/ cuspe do destino/ familiaridade perdida /desalento/ o mundo não é líquido/ ele fere / agride/ sem palavras/ seu silêncio/ revira o estômago
essa geografia cínica/pontiaguda / derrota/ o já cansado/ continuum

2006-08-02T20:11:00.000-05:00

ai, que tristeza
o meu peito não revela
ele nunca me diz
quais são as palavras-pedras
que despencaram sobre ele

2006-07-31T15:06:00.000-05:00

é natural que as pessoas se encontrem e finjam não se ver.
ninguém quer se encontrar nos dias de hoje.
se for o dono da empresa ou um hype ou um rico, isso sim, é encontro.
aí a gente pode até trocar papéis.
eu te dou o meu o você me dá o seu.
e eu ainda vou observar qual o status do seu porta-cartões.

líbano x iraque

2006-07-29T10:38:00.000-05:00

É encanação minha ou não é uma estranha e medonha coincidência que um dos maiores jornais de Israel tenha o nome de THE JERUSALEM POST. AHN? Ó - http://www.jpost.com/

Isso é só uma provocação. Pedro Doria escreveu outro dia um artigo no caderno Link do Estadão sobre a imprensa de Israel e Líbano. Fui procurar o artigo no site do Estadão e não achei, mas encontrei em No Mínimo uma cobertura muito completa deste jornalista sobre a guerra. Vale muito a pena conferir. Ele pega não somente informações da grande imprensa, mas também escava por blogs e mídias alternativas que contenham histórias de pessoas normais que estão em festas, curtindo a vida em Beirute, como é o caso do depoimento do chef de cozinha e escritor Anthony Bourdain, que estava na cidade curtindo a vida com vodka e red bull horas antes do aeroporto de Beirute ser atingido. O depoimento "Como era estar lá", assim como análises, não somente as do próprio Doria, mas também opiniões e artigos de jornalistas e blogueiros, estão no site # http://pedrodoria.nominimo.com.br/

Paradise Now

2006-07-28T16:14:00.000-05:00

Os caras vão pro céu.
Eles já sabem disso.
A situação é essa: amanhã você vai morrer. Não porque fez algo de errado, está doente ou vai ser atropelado. Não. Na verdade, você vai morrer porque essa é a única maneira de chamar a atenção para a injustiça que tua família e teu povo vivem. Mas você será um herói, man. Dois anjos virão te buscar. E mesmo que seja o inferno, é melhor do que viver sem perspectiva, com barreiras no meio das ruas, bombas explodindo, com tua terra invadida e você se sentindo um exilado, um expurgo de uma história que não tem possibilidade de acabar.

A seriedade na expressão do ator, misto de tristeza, melancolia (apesar de ter algo de certeza no olhar) perpassa toda a história. Atuações "como de um filme minimalista japonês", como sugeriu uma das personagens.

Estou falando de Paradise Now (2005), ganhador do Oscar de Melhor Filme Estrangeiro de 2006 e que já pode ser encontrado em DVD nas piores blockbostas do país. O diretor israelense Hany Abu-Assad acertou. Medida certa para emoções. Depois escrevo mais. Assistam!

Yorke x Corgan

2006-07-27T13:00:00.000-05:00

Pode o Lúcio Ribeiro e o Álvaro Pereira Júnior encontrarem milhares e milhares de bandas boas e novas, ou boas e não novas ou só novas e não boas; mas o fato é que o Radiohead tem uma verve e uma virulência que pouco existe no mundo da música # e das artes em geral, posso supor. Desculpe a obviedade, mas Fake Plastic Trees é uma das trilhas sonoras da minha vida.

Estou deveras curiosa pra ouvir Eraser, cd-solo que o Thom Yorke acaba de lançar. No site oficial do álbum, dá para baixar arquivos em pdf com as letras das músicas, alguns manuscritos do yorke, desenhos, dá para navegar pelo site e achar uns london views, uns textos, imagens bem interessantes e tal. http://www.theeraser.net.

O Smashing Pumpkins aparentemente pararam de produzir, mas continuo a escutá-los livremente e sem cansar. O Billy Corgan também lançou um solo que ainda não ouvi. Ou seja, eu sou muito óbvia mesmo. Minhas bandas preferidas são as mais comuns do mundo. But I don´t care. Lembro exatamente da primeira vez que vi o videoclipe de Rhinoceros, do álbum Gish, que o Fábio Massari apresentou no Lado B (melhor programa da hoje morta MTV) e foi a primeira vez que ouvi a banda. Adorei aquelas bolinhas pulando de trás pra frente, e achei o máximo aquela loira. Aliás, acho a Darcy, a baixista da banda, do caralho. Ela é super cool, toca bem, fica sempre na dela, discreta porém exuberante.

Esta imagem é do videoclipe Disarm, do disco Siamese Dream, aliás um video todo p&b, lindo.

PS. Informação oficial do site dos Pumpkins # eles estão em estúdio preparando o próximo álbum, após sete anos de quietude. http://www.smashingpumpkins.com/

Bethânia x Pessoa

2006-07-24T11:05:00.000-05:00

Se existe um texto que eu poderia considerar a epígrafe, sei lá, o epitáfio da minha existência, seria este do Pessoa. Coloquei aqui a versão que a Sueli Costa musicou para Bethância cantar em Imitação da Vida, disco-homenagem da cantora ao seu poeta preferido. Segundo Bethânia, este disco gravado ao vivo (eu assiti no antigo Palace) deveria correr como um rio, sem interrupções graves, com fluência, leveza, alegria. Para quem quiser escutar, é um disco obrigatório, de arrepiar a alma.

Ela consegue emendar este trecho do Pessoa,
Eu agi sempre/Eu agi sempre para dentro/Eu nunca toquei na vida/Nunca soube como se amava/Apenas soube como se sonhava amar/Se eu gostava de usar anéis de dama nos meus dedos, é que às vezes eu queria julgar que as minhas mãos eram de princesa./Gostava de ver a minha face refletida,/Porque podia sonhar que era a face de outra criatura.

com Teresinha (O primeiro me chegou / Como quem vem do florista / Trouxe um bicho de pelúcia / Trouxe um broche de ametista) , do Chico Buarque, como se fosse uma música só.

Esta é uma poesia-horizonte, ajuda a enxergar a vida com uma lucidez que não consigo ter (sozinha).

Segue o teu destino
Rega as tuas plantas
Ama as tuas rosas
O resto é a sombra
De árvores alheias

A realidade
Sempre é mais ou menos
Do que nós queremos
Só nós somos sempre
Iguais a nós próprios.

Suave é viver só
Grande e nobre é sempre
Viver simplesmente
Deixa a dor nas aras
Como ex-voto aos deuses

Vê de longe a vida
Nunca a interrogues
A resposta está além dos deuses.

Mas serenamente
Imita o Olimpo
No teu coração
Os deuses são deuses
Porque não se pensam

A Queda de Camus (apenas um trecho aberto à esmo)

2006-07-21T22:05:00.000-05:00

Eu ia começar a falar sobre o parágrafo inaugural do Mito de Sísifo do Camus (Só há um problema filosófico verdadeiramente sério: é o suicídio. Jugar se a vida merece ou não ser vivida, é responder a uma questão fundamental da filosofia). Poderia traçar um paralelo com os harakiris e os seppukus da vida... quando abro outro livro dele (A Queda) na página 15 e vejo uma literatura tão pungente que me faz mudar de rota, pelo menos por enquanto.
Transcrevo abaixo a belíssima passagem e assim poupo a todos do meu estado de precipício. Não é necessário saber do que se trata a história para notar, nessas poucas palavras, como o cara era bom; e, nesse momento até me coça os cotovelos de inveja. É dessa forma que termina o primeiro capítulo do penúltimo romance do Camus (La Chute, no original) que morreu em 1960, aos 47 anos.

De duas uma, ou o senhor o segue, para retirá-lo e no tempo de frio arrisca-se ao pior, ou o abandona, e os mergulhos retidos deixam, às vezes estranhas cãibras. Boa noite! Como? Estas mulheres, por detrás das vitrines? O sonho, meu caro senhor, o sonho a baixo custo, a viagem às Índias! Estas pessoas perfumando-se com especiarias. Entra-se, elas fecham as cortinas e a navegação começa. Os deuses descem sobre os corpos nus e as ilhas vão à deriva , dementes, encimadas por uma cabeleira desgrenhada de palmeiras ao vento. Experimente.

o mundo, o mundo, a porra do mundo

2006-07-20T19:39:00.000-05:00

Bati na porta errada
no mundo há enganos irreparáveis
as coisas desandam

o mundo se rebela
contra os frágeis
repito:
minha ingenuidade é que abala o mundo
o sopro inatingível

não adianta dar um sorriso
olhar fundo, bem fundo
nos olhos de outrem

porque tudo são interpretações
o ângulo é o que fode tudo

se uma gentileza pode ser vista
como a expressão de um desejo vil
não existe nada que eu possa fazer
a não ser
parar de ser sutil
porque a gentileza é uma merda

a minha boca é um mundo
e o silêncio é a única resposta possível
à tamanha falta de sentido

isso é um manifesto
sem endereço certo

façam o seguinte
vamos fingir que eu sou eremita
não me mandem bilhetes, eu cansei

o mundo é cancerígeno

2006-07-15T10:17:00.000-05:00

Às vezes parece que sinto a noção exata do que seria a morte. A minha.
Eternizar um sentimento tão profundo como o amor me dá a noção exata do extremo oposto.
Vivo no meio fio da existência, entre o que sou e o que poderia ser, entre o que sou e não consegui me tornar. Sou uma espécie de rio Tietê, saca. Ser um rio é nobre, mas toda sua beleza, fluxo e poesia se perde em sua própria sujeira, ou na sujeira que o mundo jorra. Mas a nascente é limpa e pura, onde a vida vaza, é lírica, lúdica, idílica.
E quando eu morrer, onde ficarão todas as histórias ou todas as quase-histórias, ou todos os sonhos que eu guardei bem baixinho dentro de mim, aqueles que não ousei contar; será que a vida póstuma reserva riquezas? Será que vou poder continuar a soprar (eu sopro nas pessoas como carinho) ou mandar um perfume pra fazer alguém flutuar comigo?
Sei lá. Acho que quero sentar no colo de algum deus (ou deusa) e sentir a eternidade correndo nas minhas veias.

imagem de mattotti

CIAO HOSMAR DELGAT

2006-07-14T14:43:00.000-05:00

QUEM LEU
LEU
QUEM NÃO LEU
NÃO LEU

OBESERVAÇÃO

2006-07-12T15:50:00.000-05:00

O texto abaixo ficará poucos dias em EM CARTAZ.
Ele será alterado e possivelmente romanceado.
Para isso acontecer, ele não pode estar em nenhum lugar do mundo que não esteja sob meu ABESOLUTO domínio. É aquela coisa, tente desprogramar um virginiano e você verá o que acontece...
Todos os comentários (construtivos e descontrutivos) sobre ele serão super bem vindos e me ajudarão neste processo.

Encontro com HOSMAR DELGAT

2006-07-12T14:31:00.000-05:00

deixa de menefreguismo e publica aí!

2006-07-12T09:10:00.000-05:00

Resolvi editar um pouco o material que pretende ser o tal do livro ou o tal do conto ou o tal do texto que eu tanto tal achei que poderia ser alguma coisa.
Vou publicar UM TRECHO aqui e vamo ver no que dá.

Diz que deu, diz que dá, diz que Deus dará.
Não vou duvidar, ô nega!
E se Deus negá?

Deus dará, Deus dará!

Segura aí o meu Partido Alto!

um certo menefreguismo não faz mal a ninguém

2006-07-04T23:10:00.000-05:00

tô mesmo na pilha de escrever um romance de não-ficção.
sei lá, e se não for?
nem adianta mandar pras pessoas opinarem, porque ninguém opina cacete nenhum.
vou ficar aí nas madrugadas ouvindo músicas tristes, loucas, inspiradoras.
reconstituir histórias, reconstruir momentos, repassar o mundo inteiro na minha cabeça pra desembestar a palavra.
já que não tenho imaginação de criar personagens (o que honestamente eu adoraria que acontecesse) estou com o chão de terra batida dos acontecimentos como diretriz desse lance.
escrevi cinco capítulos. o último chama: Um Tomahawk, por favor.
isso aí tá pulsando pra caralho dentro de mim. foda-se, não vou mostrar pra mais ninguém.
só pra calu, tá meu amor? hehehe.
tô meio cansada de ver tudo o que é dos outros, saca, a tv, a música, a obra, o livro, isso aí tudo dá uma entorpecida. acho que todo mundo tem que fazer o seu, ou tentar fazer, que seja um galho torto e algo meio sem TÔNUS, mas faz aí, cria aí, escreve aí, bota os ratos e lagartos pra fora.
tônus é uma puta palavra. sem tônus nada acontece. o lance é ter tônus. sem essa de artifício. isso é coisa pros limas duartes da vida.
pronto, falei deveras, caguei a regra e adiós.
1:27 a.m
(ouvindo meu sempre adorado smashing pumpkins)

2006-06-23T20:34:00.000-05:00

tristeza em forma plena
a tristeza bendita
fruto pronto na árvore para espatifar
em prantos na terra
a tristeza é inteira
(dentro de mim)
e diante do grand canyon diz
agora posso cair
tornar-me terra que será pranto
a nuvem mais leve e solitária de todo o céu

2006-06-23T13:48:00.000-05:00

Que sensação horrível acordar com cheiro de gás, como se o mundo estivesse prestes a explodir.

2006-06-19T21:38:00.000-05:00

O som das estrelas é demais curto
Demais intenso
Dura dois segundos e invade toda terra

imagem de lorenzo mattotti

O MEU ORÁCULO

2006-05-29T01:49:00.000-05:00

eu sou uma jornalista novata e estou muito honrada em entrevistá-la (e ela me disse, em tom de profecia):

- mas um dia você vai ter uma experiência louca, é só deixar passar mais um tempo.

quando um poeta fica sem palavras () ... é preciso que ele recorra ao real, ao jornalismo puro, à frase conforme dita, inacreditavelmente ouvida em menos de 6 segundos - neste caso um diálogo extático, eterno.
4:15 a.m.

2006-05-26T22:13:00.000-05:00

O Cu do Mundo
Caetano Veloso

O furto, o estupro, o rapto pútrido,
O fétido seqüestro
O adjetivo escrúxulo em U,
Onde o cujo faz a curva
( O cu do mundo este nosso sítio)
O crime estúpido, o criminoso só,
Substantivo, comum,
O fruto espúrio reluz

À subsombra desumana dos linchadores

capote por irving penn

A mais triste canção
Na época mais podre
Compõem-se de posíveis

grupos de linchadores.

súplica surda

2006-05-22T23:17:00.000-05:00

leve-me junto com a tristeza
carregue nas suas malas todas as lágrimas - junto com entranhas
a montanha sangra do topo - meu topo sangra
minhas plantas não me ressuscitam

curvo-me num esforço inútil de me arrancar de mim mesma
de jorrar a tristeza por um lençol freático qualquer

minhas vísceras estão reviradas
em desacordo com a beleza, com a juventude
com a longevidade

e quem poderia ajudar a resolver a inexatidão das equações?

quero ser salva na esquina, na curva, na lua

as palavras não exprimem, não definem
quando a dor não tem palavra
como faz?

qual é a linha de pensamento, qual a fé que não se esgota?
que rua eu pego?
tem algum deus que salva?
porque ele esboça um rascunho e se dá por satisfeito? acha mesmo que está dando tudo de si? não pode ser mais um pouquinho? mais um rabisco! mais uma fresta! mais uma lua! esse tal de sopro divino, é esse aí que eu tô pedindo.

esse silêncio estatelado - pra que esse estarrecimento? tá bom, eu vou me anestesiar, vou tomar aquele remédio, vou beber e enlouquecer e me debater pra me fazer ouvir; pra ver se algo...

mas a terra estremece e ninguém ouve. quem vai escutar o desespero solitário de quem teme o desconhecido, a sombra, aquela palavra que não vou dizer. porque eu me recuso mesmo, tá legal?

eu sou surda!
não ouço os passos da despedida. isso aí é tiração de sarro. meu corpo é feito de sangue.

imagem de lorenzo mattotti

Considerações sobre a anestesia geral

2006-05-18T10:45:00.000-05:00

Quero parabenizar a Mônica Bergamo pela entrevista com o governador de São Paulo (na íntegra - http://www1.folha.uol.com.br/folha/cotidiano/ult95u121683.shtml) . Extraiu ótimas declarações sobre a elite anestesiada da cidade, das "dondocas dizendo coisinhas lindas. (...) E depois exploram a sociedade, seus serviçais, exploram todos os serviços públicos". Cláudio Lembo falou também que o país tem que deixar de ser cínico (essa palavra é boa, nénão?). Que a burguesia é uma minoria branca e perversa. Colocou todo mundo no limbo.
Não tenho dúvidas do sonambulismo e da hipocrisia do próprio governador. As frases são ótimas para colocar o dedo da ferida, mas também prestam um grande serviço para o deslocamento do problema que o Estado não está resolvendo.

Na verdade quero aproveitar o gancho para tratar de um assunto que revolve o estômago.

Uma das declarações (Folha-Cotidiano de ontem) que melhor definiram como essa elite branca cínica (tingida, pálida, plastificada) foi a do Chiquinho Scarpa. (Ai, meus dedos dóem até para escrever esse nome, urgh!). Olha só como ele se sentiu - "Fiquei em casa o dia inteiro, razoavelmente tranqüilo porque um desses grandes grupos de segurança fica a um quarteirão da minha casa. Por sinal, eles foram atacados também. O pior foi o desfecho do episódio: não fiquei assustado com os bandidos, mas com o governo."
É claro que ele não fica assustado com bandidos. Afinal de contas ele está blindando, o carro está blindado e ele tem um batalhão que o persegue pelas ruas - eu já quase fui atropelada e tive meu carro quase arrastado por um desses santanas cheios de truculência. Coitados. Eles estão sendo perseguidos o tempo todo.

Como definir as atitudes dos playboys arrogantes que tratam serviçais como escravinhos, que páram seus carros em cima das faixas de pedestres, que andam nas ruas como os donos do asfalto; que páram em fila dupla para a família ir aos restaurantes e atravancam o trânsito; que não dão passagem para as ambulâncias porque estão nos celulares ou talvez assistindo a um dvd ou ouvindo uma música muito alta ou porque tanto faz (seu eu passar mal o helicóptero do einstein me busca, ambulância o que mesmo?). Pensar na urgência do outro, dar passagem, fazer uma gentileza? Ahn?? Isso porque eles têm educação de berço, aprenderam todas as etiquetas; mas no fundo são uns cuzões. Na hora H, fogem. Porque alguém ($$$) vai livrar a cara deles. Não tem problema ultrapassar os pontos da carteira, meu pai é amigo do xyz, pra que então respeitar as regras do trânsito? Para que esperar na fila como todo mundo? Eu não sou todo mundo!

E quer saber? Não são só os playboys não. A classe média também está impregnada pelos vícios do conforto, pelos valets, pelos cinemarks - pela ideologia da anestesia.

Todos aceitamos passivamente que somos regidos pelo capital. A cidade não pode parar, porque ninguém pode parar de lucrar. Somos apegados à essa rotina maligna e queremos sim ouvir o barulho das britadeiras, das escavadeiras, ver as placas das empresas de demolição em frente à casas antigas com um projeto megalomaníaco de entretenimento.

Tem pano pra manga. Quem quiser continuar nos comentários, ajuda aí. Eu tô errada, é?

Vamos fazer o quê? Passeata contra o PCC, contra a PM, contra o governo, contra os ricos, contra a periferia, contra a Vila Olímpia, contra os valets, contra os preços, contra os bancos, contra a CET, contra os jornais, ad infinitum?

uma citação pra finalizar:
E quando ouvir o silêncio sorridente de São Paulo
Diante da chacina
111 presos indefesos, mas presos são quase todos pretos
(...)
Ninguém, ninguém é cidadão.

2006-05-10T14:01:00.000-05:00

você é uma boa legenda - não é a língua pátria
desoriginaliza a palavra
compete com a imagem (mas sempre perde)
mas até que traduz alguma coisa

2006-05-08T13:59:00.000-05:00

não vejo nem desvejo

não sonho nem revelo

não velo nem desvelo

não caibo nem descaibo

não falo nem desfalo

não vivo nem desfilo

não sim nem não

os refrigeradores aquecem as moléculas

inspirado em
HUNTER THOMPSON

2006-05-02T15:48:00.000-05:00

entre o meio fio e a existência
existe um abismo, sim

à espreita
em qualquer ponto e vírgula
ressurge

mas existe o meio fio
divino, milagroso
que viceja

a nota suprema

2006-05-01T17:36:00.000-05:00

confesso: estou em eterno desacordo com o mundo. Ele não é nunca o que eu quero que ele seja e isso me causa profunda angústia. Quando tenho dois segundos de reflexão sobre isso, sinto socos no estômago. Se estou agindo automaticamente e realizando tarefas, as coisas funcionam até que bem. Mas se um fluxo de pensamento mais profundo me desloca para o mundo à minha volta, para a efemeridade da vida, para a falta de sentido de tudo, o mundo se torna imediatamentea a idéia de pedras pontiagudas sem esperança de um encaixe possível. Segundo Freud, uma das fontes do nosso sofrimento é a percepção da fragilidade do nosso corpo. Às vezes tenho vontade de pedir calma para o mundo, para que me dê tempo de assimilar suas maldades. Mas não. Ele não espera nunca.
Não penso em desistir. Mas como minha alma recebe a frase de que quanto mais amamos mais o absurdo se consolida, de Camus? Abrir um livro e dar de cara com uma frase assim é sempre assustador e enigmático. Não vou negar que busco explicações na natureza, nos livros, nas pessoas, na análise, na loucura. E não vou negar que sempre encontro conforto nas frases simples. Quando o meu pensamento se torna glacial ou desértico, a minha expectativa é de ouvir uma nota que seja consoante com um estado elevado, entende, é uma busca por apenas uma nota que me leve a um estado supremo. Miles Davis dizia, que enquanto os outros jazzistas procuravam as notas, tocando rápido as frases, ele já tinha encontrado uma nota só. A nota perfeita. O som de Deus.
Apesar disso eu não acredito que busque muletas para me apoiar, verdades religiosas que forjem o meu pensamento. É muito confortável pensar que a Providência divina irá aliviar e compensar, numa existência futura, as frustrações deste mundo. Viver assim é deixar, sempre, um resíduo que se possa viver depois. É não gastar tudo para tentar apostar nos últimos segundos. Eu vivo num embate entre gastar tudo ou deixar um pouco pra depois. Será que eu amo tudo agora ou deixo para viver o amor paulatinamente?
A minha cabeça é um monte de palha. O meu coração é uma lata de red bull. Não tenho absoluta coerência.
Deus, tome providência. Me faça ouvir eternamente tua nota perfeita.

2006-04-28T09:38:00.000-05:00

capote em foto tirada por irving penn

2006-04-24T14:32:00.000-05:00

o nome do blog acima foi retirado de um trecho de uma poesia desse distindo senhor ao lado - quem adivinhar de qual poesia este hiphip-urra pertence, vai ganhar um in vitro autografado

...e enquanto não escrevo, me aproveito de poderosas aspas - uma poesia de Truman Capote

2006-04-19T22:07:00.000-05:00

Como o poderoso Condor,
Asas de abutre
Contra o céu cor de cobre,
Esperei e observei
Minha presa!
Minha vítima é a imortalidade -
Ser alguém e ser lembrado
Não é esse também seu sonho inútil?
Pois na lembrança prendemos a própria vida,
Ternamente, na concha de mãos envelhecidas.
"Ele é um tolo, um sonhador", diz você.
Eu rio, e meu riso,
Como uma lâmina brilhante e terrível,
Vai rasgando os corações!
Pois você sabe, e eu sei,
Seja jovem, seja velho,
Estamos só esperando,
Esperando para ver nosso nome nas Escrituras de Pedra.
Assim é hoje, assim será amanhã.

2006-03-24T13:34:00.000-05:00

Eu não sei se um dia irei aprender. Se algum dia a conjugação dos verbos me fará sentido. Se conseguirei parar de estardalhaçar a minha alma com febres, devoções, milágrimas. Gostaria sim de ter sangue frio, de rajar um vento gelado nas flamas de desejos invasores e inexoráveis que tomam conta de mim. Um dia tomarei uma aspirina eterna para o meu espírito desaprendido e desavisado da dor. Porque os meus não-gritos inflamam a minha garganta. As entubações dos meus desejos torpes explodem em febre. A possiblidade da morte e da loucura vicejam minhas tripas – e não me acanho em mostrá-las. Exponho minha total inestrutura. Dou ao meu algoz o gatilho e a bala. Cabisbaixa não imponho resistência à emboscada. O alçapão é o meu alívio, a soltura do meu espírito. A morte é a única transfiguração possível. Não tenho salvação e essa constatação é um bálsamo que não completa o meu raciocínio.

imagem de mattotti

2006-03-03T13:48:00.000-05:00

nem tudo que se ama é beijo
nem tudo que se amarra é corda
nem todas as viagens têm escalas
nem todos os tombos têm fossa

assim que as sombras se tornam claras...

não se brinda a suspensão, nem as sombras, nem a rachadura
os cacos de vidro machucam sempre

brinda-se ao amor, ao luar, à sorte, ao encontro, ao brilho (estes encontrarei num fino horizonte)
quando emergir da dor

BLAH PRO U2!!!!!

2006-02-20T23:18:00.000-05:00

2006-02-16T09:52:00.000-05:00

Suspenso

entre o meio fio e a vida existe um abismo

lorenzo mattotti

2006-02-11T11:56:00.000-05:00

AlgoZ
nem sempre sobrevivo
a sobrevida encurta a minha capacidade de discernimento
eu não me reconheço
na frente do touro fico sem reação - me devora
enquanto não dou conta da sua presença

sou sua cortesã

serviçal do seu poder

nada me resta além de me entregar

não te busco além de mim mesma

imagem de lorenzo mattotti

2006-02-02T09:11:00.000-05:00

A sombra da morte persegue – vão os capitalistas
Eles são vãos e acreditam na eternidade de uma jóia
Nadam semi-afogados em rios de lama, ainda arrogantes dão as ordens derradeiras
Levantam o indicador direito, exaltados e com o horror absoluto da derrota
Pois eles serão derrotados!
Tomarão o comprimido dentro de seus bunkers e nós apenas sentiremos o seu cheiro-esgoto de enxofre.

2006-01-30T14:56:00.000-05:00

matar um homem por ideologia não mata a ideologia

mata o homem

2006-01-26T14:57:00.000-05:00

quero fazer o cu do capricho – cagare até esvaziare
o topo do mundo é o meu lugar
força centrípeta no chão da loucura
até a loucura vã e desmiolada, rica, criativa, voraz
“opa lá, a viagem tem que ser dentro do espaço das palavras”
espremendo espremendo a castidade estoura o hímen

imagem de Lorenzo Mattotti

2006-01-24T08:33:00.000-05:00

no desespero de recuperar a vida, o homem enfiou o dedo no nariz, o polegar, e tirou um naco de carne. Cheio de varizes, vasos, vozes e trepidações vermelhas - naco disse: "seja túmulo, faça-se o favor; distancie da vida branca e molenga, morra!"
Uma peça ínfima do corpo não diz o que devo fazer. Que hábito mais estranho - tirar nacos de carne semi-morta do nariz.
Verso-me na putrefação. O sol me anoitece, renasço, sob a esfinge do medo.

2006-01-19T08:20:00.000-05:00

a morte é indesejada - o amor é figurativo - às vezes são as outras - o outro é o todo - a vez é ontem - meu sonho é espuma

2006-01-03T20:09:00.000-05:00

Sobre a A SOCIEDADE DO ESPETÁCULO de GUY DEBORD
Uma história real de espetacularização da vida

Na mais recente festa de aniversário que presenciei, pude participar uma conversa que muito me interessou. O tema poderia ter sido apenas uma reclamação comum do cotidiano se eu não estivesse com uma idéia rondando pela minha cabeça.
A conversa com Lúcia Simile, amiga de minha família há pelo menos 20 anos, girava em torno dos assuntos que duas pessoas normalmente conversam quando se encontram em festividades. "Como está a vida, como anda a faculdade" etc. Mas como Lúcia é professora, está sempre interessada em questões de maior relevância. Em todo caso, conversávamos sobre os preços abusivos dos shows que têm acontecido em São Paulo e sobre algumas peças de teatro.
Lúcia é italiana e tem uma exigência incomum acerca de tudo. Desde culinária, educação, cultura – uma pessoa que gosta do que é bom e do que é bem feito. Contou-me que havia ido à um espetáculo no dia anterior ao nosso encontro, mas numa narrativa inteligente, não revelou prontamente qual era. Não deu nenhuma pista se era uma peça de teatro alternativo, um show, uma performance, um concerto. Fiquei imaginando que, pelo perfil que eu conhecia dela, não seria possível ela ter ido ver o Zé Celso ou o ensaio do novo espetáculo do Teatro da Vertigem, às margens do rio Tietê. Eu conseguia visualizá-la, com mais clareza e nitidez, indo ao teatro Abril com seu marido, para assistir a um musical da Broadway. De fato, ela tinha um perfil mais mainstream, mas tinha uma noção mais refinada, além de uma admiração pela cultura européia e especialmente pela italiana. Sempre falava da Itália como uma referência – da estética, da beleza, das boas maneiras.

O fato de estar lendo, já há um tempo, o livro A Sociedade do Espetáculo, do filósofo Guy Debord me ajudou a ligar alguns pontos – tanto algumas reflexões dele (que se tornaram inquietações na minha cabeça) quanto a pseudo-banalidade da conversa com Lúcia. Claro que eu estava "germinando" uma idéia – precisava de um gancho que justificasse uma reflexão acerca do livro. Toda essa causalidade não foi deliberada, apesar do desenrolar dos fatos ter sido, de fato, casual – mas não a intenção em interligá-los. Para mim, trazer esta história real é ir de encontro à teoria (e mastigá-la).

"No espetáculo, imagem da economia reinante, o fim não é nada, o desenrolar é tudo".

Depois de uma pausa, Lúcia começou a me contar como ela conseguiu um ingresso para o tal espetáculo. Para quem quisesse assistir ao show intitulado 100 Anos de Magia, da Disney, a exigência era de que se gastasse 90 reais com um cartão de crédito Bradesco para GANHAR 1 ingresso. Quem quisesse GANHAR dois ingressos, gastaria "apenas" 180
reais.

A expectativa dos organizadores da terceira edição do projeto Super
Casas Bahia é de que 2 milhões de pessoas visitem o Anhembi entre 20
de novembro e 23 de dezembro. Para atingir tal meta, argumentariam
alguns, somente com mágica, mesmo considerando que neste ano o evento
terá dez dias a mais do que em 2004 e que o estacionamento e a entrada
são gratuitos. Mas com a ajuda da Disney e da Bradesco Cartões é bem
provável que a Casas Bahia consiga tirar um coelho da cartola.

O trato firmado em contrato pelas três gigantes é o seguinte:
consumidores que fizerem compras acima de R$ 90,00 com cartões do
Bradesco ganham um ingresso para assistir a uma sessão do show 100
Anos de Magia, da Disney, que ocorrerá três vezes por dia durante o
evento, num total de 90 apresentações, para um público que pode chegar
a até 270 mil pessoas.
O banco espera gastar R$ 12 milhões de reais com o projeto, entre
promoção e mídia. Visando a estimular o uso dos cartões e atrair novos
clientes, o Bradesco aposta na iniciativa como forma de garantir o
movimento previsto para este ano em compras efetuadas com seus
cartões: R$ 2,7 bilhões, valor 20% acima do atingido no ano passado.
Fonte: Portal da Propaganda

É claro que Lúcia não supôs que estava participando de uma estratégia de marketing entre o Bradesco, as Casas Bahia e a Disney. "Como vou perder uma oportunidade de ver um show da Disney? Você já foi a Disney?", pergunta ela. "Nunca fui, mas quem já esteve lá conta que é tudo tão perfeito (a ilusão vira tão realidade) que qualquer adulto fica encantado (espetacularizado)!!!"

Para alguns, a Disney é uma chancela de qualidade, para outros, ou para mim, neste momento, é a explicação perfeita para uma das frases-espetáculo de Debord: O ESPETÁCULO NÃO DESEJA CHEGAR A NADA QUE NÃO SEJA ELE MESMO.
A Disney é uma "produtização” da infância ao extremo – os bichinhos – Mickey, Pateta, Minnie – se tornam os ursos de pelúcia que salvam as crianças dos pesadelos noturnos.

Sem dúvida, a pseudonecessidade imposta pelo consumo moderno não pode ser contrastada a nenhuma necessidade ou desejo autêntico que não seja, ele mesmo, produzido pela sociedade e sua história.

A Disney talvez seja no mundo contemporâneo a coisa mais espetaculoísta que conheço. O "fim" da Disney é ela mesma. (Essa ideologia se estende a todas as americanizações de produtos culturais e inclusive gastronômicos – no caso do Mcdonalds – a uniformização deliberada do gosto, do sabor).

O show que a Disney irá proporcionar é um pot-pourri de 1 hora de
duração, no qual serão contadas algumas de suas histórias mais famosas,
como Rei Leão e Pocahontas. São 21 atos e 45 atores, que irão contracenar
para um auditório com capacidade para 3 mil pessoas. Haverá efeitos
especiais, fantasias trazidas dos EUA e um final com referências ao Natal.

Mais adiante, uma imagem resumida numa frase deixa qualquer leitor com um formigamento de inquietação: para explicar o espetáculo, Debord traz uma metáfora: (…) é o sol que nunca se põe no império da passividade moderna. As frases de Debord parecem definitivas: O espetáculo domina os homens vivos quando a economia já os dominou totalmente. Um detalhe que aparece apenas no momento da transcrição: ele diz que o espetáculo domina os homens VIVOS. O que ele quer dizer com vivo eu não sei, mas para mim os homens vivos deveriam estar fora da tal passividade… um pouco mais acordados para não cair nas armadilhas do consumo de cultura como caiu minha amiga Lúcia Simile.

Será que lhe falta ilusão na sua própria vida (paixão, desejo, poesia, contemplação, sublimação, prazer) que ela, semi-acordada, se entrega a uma verdadeira saga para conseguir "conquistar" os ingressos e assistir a um pseudo-show da Disney? Será que ela acha que comprando a ilusão da infância irá recuperar algum frescor ou regozijo por meio da memória lúdica? Debord não seria tão condescendente ao fazer essas perguntas. Sua resposta seria implacável: O espetáculo é o sonho mau da sociedade moderna aprisionada, que só expressa afinal o seu desejo de dormir.

A grande questão que aflora é: tudo bem, estamos imersos no lodo do espetáculo, da imagem, do ter e não do ser, da aparência e da ilusão. MAS será que não há uma centelha da iluminação do pensamento que PERCEBE isso? O desconforto que todos sentenm na sociedade moderna não seria um aviso deste incômodo?

Quando pergunto para Lúcia o que ela achou do espetáculo, para minha surpresa, o seu veredicto para a Disney também e implacável: ”ACHEI DECEPCIONANTE”. "Como podem representar a Bela e a Fera e a Sereia com o mesmo cenário?", ela me dizia revoltada. O palco era um castelo! Quer dizer que a Sereia nada num castelo? "Além disso, uma das personagens estava com o vestido rasgado!". Lúcia estava mais viva do que nunca. Ela acreditou que o carimbo da Disney verteria a qualidade necessária para a apresentação, e ela poderia ir tranquila. Mas estava enganada, porque o que havia por trás de tudo era a cabeça de uns poucos publicitários e executivos preocupados em alcançar metas de vendas. Ela viveu seu sonho mau – e estava consciente disso.

2005-12-27T16:13:00.000-05:00

sinto-me um animal amordaçado
o bom senso me segura de não rebater-me entre as paredes
uma sangria me deixaria um pouco mais calma
(devoção ao que não-ser)
uma pura víscera desencondida no meio do caminho - soturno
ouço os pássaros
quase morro de tanto não viver

2005-12-26T15:32:00.000-05:00

fresta do luar - tristeza infinita - jorra às alturas
dor vermelha

varizes expostas em capelas onde se reza em torno de velas acesas
orações tristes pedintes de proteção (minha mãe)
clamo pela beleza invisível, inaudita

jorro meu sangue bordô pelas alturas infinitas
entrego-me sofrida ao tempo que não me espera
- inacessível

ajoelhada e sem asas
sou um grão (de pólvora, de areia, de gemido)
nada alcanço com minhas mãos pequeninas

no ventre do mundo no meio fio da existência
relembro o nascimento envergo meu corpo busco um cordão
quietude calorosa um milésimo de instante
me torno sangue - força da natureza –
célula que cresce de dentro doutro corpo

gemido
uma vela acende -
fresta de lua que jorra esperança

NAO GOSTO DO POR DO SOL

2005-12-23T19:41:00.000-05:00

"Arrumem seus papéis e estão liberados". Tomando um prosecco Enoteca Fasano, meu chefe não imaginaria a repercussão que esta frase teria na minha antevéspera de Natal. Nem eu.
Trabalhar com cultura tem dessas coisas. Faz parte do job description saber o que os cadernos dos principais jornais estão noticiando. Lançamentos, shows, mostras de cinema, artes plásticas. É prazeroso. Escolhi ser jornalista lendo jornal.
É um hábito matinal que pode passar meio batido. Poucos assuntos de fato transformam meu dia, desbloqueiam minha visão. Mas ver Bethânia na capa do Caderno 2 é sempre assim... Torpor.

Depois de arrumar a bagunça de post-its, comprovantes de pagamentos, boletos, releases - memorizei os horários das sessões daquela tarde. O encontro está marcado.

Meus "encontros" com ela são sempre muito emocionados.

O documentário Maria Bethânia: Música É Perfume mata muito em partes o desejo de se entender melhor a figura da diva.
É um belo documento, com depoimentos delicados como de Dona Canô, que diz rezar para a filha "pequena". Caetano se emocionando e Chico dizendo ter ficado com medo da cantora não ter gostado de Olhos nos Olhos porque ela demorou a dar sinal de vida. Um pouco alienado demais se mostrou Gil, dizendo que a voz de Bethânia é uma "fricção entre o tudo e o nada". Poderia ter pensado num caso, numa história interessante... mas quis traduzir poeticamente...

O filme tem momentos belíssimos de intimidade. Contando que Bethânia quis cortar justamente esses momentos, não deve ter sobrado muita coisa. Dá até para sentir o clima de negociação e restrições que com certeza ela fez para o cineasta Georges Gachot. Temperamental, arredia, desconfiada, controladora. Legal, né? Até parece que eu detesto a figura. (Isso serve para me resguardar da veneração).

Os momentos quase censurados:
Um em que ela comemora a estréia de Brasileirinho no camarim, junto a Miúcha e Nana Caymmi; outro em que ela canta "Melodia Sentimental" (de Villa-Lobos) em sua casa, em êxtase.

Mas a informação mais chocante, o grande lide da matéria que eu escreveria é a frase que até agora redunda na minha cabeça: EU DETESTO O POR DO SOL. Justamente o momento mais poético do dia!!! Mas tudo bem, tô meio que nem o Gil, na interface da espuma.

2005-12-22T09:27:00.000-05:00

Uma banda toca jazz bossa eletrônico. A cantora entra mas é pura forma, um shape sem conteúdo, uma voz sem alma, uma baforada sem fumaça.
Um mojito por favor. Quase 15. Drink caro. Em perfeita hamonia, o açúcar, a hortelã, o gelo. Vale. Vamos ao banheiro? Não, obrigada. Vai abrir uma? Vou. Brilho nos olhos. A mulher volta toda brilhosa. Toda “bolachinha”. Planeta sem órbita.
Troca o cenário. Dark bar, chão de xadrez. Ela dança toda solta. Vai ao banheiro? Já volto. O cartão de crédito divide as expectativas. Momento Kate Moss. Sem flashes. Ela pintou os olhos. Mulher toda preto, baita salto. Pega o telefone. “Filho da puta”. Anda em nuvens. Tem um cantinho nariz na ponta do seu brilho branco.

Folha Online - 18/12/2005 - 10h18 - São Paulo vence Liverpool "imbatível" e conquista o tri mundial

2005-12-18T08:55:00.000-05:00

Desculpem falar deste assunto, mas está no meu sangue a herança futebolística.
Meu avô paterno tocava diversos instrumentos: violão, violino, bandolim, flauta. Não tinha um tostão. Como minha avó construiu um patrimônio um pouco melhor, eles sempre moraram em Pinheiros. Ela era mais batalhadora e, por insistência, conseguiu colocar meu pai e seu irmão para estudarem no São Luís, colégio tradicional da cidade.
Meu avô era um sonhador. Ah, mas antes quero falar o nome deles dois. Apresento Herculano e Deolinda.

Para ganhar um pouco de grana, ele passeava pelo bairro com o violino ou a flauta, vendendo melzinho. Sabe aquele melzinho que é do tamanho de um mindinho, que a gente morde na ponta e aperta com a mão? Pois ele andava pelo bairro vendendo melzinho e tocando flauta. Também benzia as pessoas. Lembro sempre dele perguntar: você tem dormido bem? Se não estivéssemos dormindo bem a noite, ele nos dava uma benção junto a seu altar e o sono melhorava. Além disso ele tinha um álbum com todas as fotos das pessoas que ele havia benzido e melhorado a vida.
Herdei alguns de seus instrumentos. O violão, que posteriormente aprendi a tocar e os dois violinos. E é sobre esses dois violinos que quero contar a minha história com o São Paulo Futebol Clube.

Meu avô era um bom torcedor do clube. Temos até hoje as partituras das diversas marchinhas que ele escreveu e tocava para nós em homenagem ao seu time favorito. Inclusive um de seus violinos tem o símbolo do time cravado na sua parte superior.

Por hereditariedade meu pai se tornou são-paulino e passou para mim. Fomos muitas vezes ao Morumbi assistir aos jogos. Tempo de Telê Santana, Raí, Cafú, Miller. Time de primeira qualidade. A seleção que ganhou hoje o título mundial interclubes é boa, mas não se compara ao time daquela época.

Tenho orgulho em dizer que vi o gol mais bonito da carreira do Raí. Na época não tinha essa noção, mas muitos anos depois vi uma entrevista com o craque e ele apontou o seu melhor gol. Foi uma marcação de falta, longe da área. O chute foi certerio. Eu estava na arquibancada com meu pai.
Isso foi há mais de dez anos. Fui com meu pai em finais entre São Paulo e Corínthians, em jogos menos importantes, passamos sufoco de estádio lotado, vitórias, derrotas. Na cativa ou nas arquibancadas, estávamos lá, torcedores e companheiros.

Hoje me emocionei ao assistir ao jogo pela TV e comemorar a vitória são-paulina nos 47 do segundo tempo. As marchinhas, o gosto do mel, a companhia do meu pai, o violino guardado dentro do estojo meio empoeirado, o meu estádio solitário.

2005-12-15T09:04:00.000-05:00

as flores dependuram-se pelo caule
inclinadas para o chão
desânimo ou reverência à morte?

Sobre Graciliano Ramos

2005-12-14T08:46:00.000-05:00

"Deve-se escrever da mesma maneira como as lavadeiras lá de Alagoas fazem seu ofício. Elas começam com uma primeira lavada, molham a roupa suja na beira da lagoa ou do riacho, torcem o pano, molham-no novamente, voltam a torcer. Colocam o anil, ensaboam e torcem uma, duas vezes. Depois enxáguam, dão mais uma molhada, agora jogando a água com a mão. Batem o pano na laje ou na pedra limpa, e dão mais uma torcida e mais outra, torcem até não pingar do pano uma só gota. Somente depois de feito tudo isso é que elas dependuram a roupa lavada na corda ou no varal, para secar.
Pois quem se mete a escrever devia fazer a mesma coisa. A palavra não foi feita para enfeitar, brilhar como ouro falso; a palavra foi feita para dizer."
Entrevista concedida em 1948

Auto-retrato aos 56 anos
Nasceu em 1892, em Quebrangulo, Alagoas.
Casado duas vezes, tem sete filhos.
Altura 1,75.
Sapato n.º 41.
Colarinho n.º 39.
Prefere não andar.
Não gosta de vizinhos.
Detesta rádio, telefone e campainhas.
Tem horror às pessoas que falam alto.
Usa óculos. Meio calvo.
Não tem preferência por nenhuma comida.
Não gosta de frutas nem de doces.
Indiferente à música.
Sua leitura predileta: a Bíblia.
Escreveu "Caetés" com 34 anos de idade.
Não dá preferência a nenhum dos seus livros publicados.
Gosta de beber aguardente.
É ateu. Indiferente à Academia.
Odeia a burguesia. Adora crianças.
Romancistas brasileiros que mais lhe agradam: Manoel Antônio de Almeida, Machado de Assis, Jorge Amado, José Lins do Rego e Rachel de Queiroz.
Gosta de palavrões escritos e falados.
Deseja a morte do capitalismo.
Escreveu seus livros pela manhã.
Fuma cigarros "Selma" (três maços por dia).
É inspetor de ensino, trabalha no "Correio do Manhã".
Apesar de o acharem pessimista, discorda de tudo.
Só tem cinco ternos de roupa, estragados.
Refaz seus romances várias vezes.
Esteve preso duas vezes.
É-Ihe indiferente estar preso ou solto.
Escreve à mão.
Seus maiores amigos: Capitão Lobo, Cubano, José Lins do Rego e José Olympio.
Tem poucas dívidas.
Quando prefeito de uma cidade do interior, soltava os presos para construírem estradas.
Espera morrer com 57 anos.

Ramos morreu com 61 anos e, para quem não sabe, ele é meu conterrâno. Aos 18 anos ele foi morar em Palmeira dos Índios, Maceió, onde vive grande parte da minha família.
Graciliano lá se casou e teve seus seis filhos. Foi durante esse período que escreveu o primeiro romance (Caetés), e ali na Igreja Matriz de Palmeira dos Índios começou os primeiros capítulos de uma de suas obras primas: São Bernardo. Além disso, foi prefeito da cidade, em 1927, e também atuou como jornalista.
A casa onde o escritor morou foi transformada em Museu Graciliano Ramos, que mantém objetos preciosos como a máquina de escrever, alguns livros, fotos, vestimentas, jornais da época e até a certidão de nascimento. Ter a certidão de nascimento de um grande escritor é como olhar a órbita dos planetas.

A cidade é tão pequena que (na época que fui lá) só tinha um ônibus, que inclusive mantinha uma barata dentro, coisa que assustou a mim e minha prima na nossa primeira grande viagem da vida. Fomos num São Geraldo, a família toda, meus irmãos e meus pais. 2 dias tremendo no busão. Lembro que minha prima e eu levamos uma taba. Medo de rodar. E durante a madrugada ouvíamos das últimas cadeiras do ônibus: "PISA NO FREIO MOTORIXXXXXTA". E a mulher gritava e ao mesmo tempo pendurava umas roupas no varal - aquele fio que sustenta as cortinas, num sabe? E de repente ouço um barulho de alguma coisa passando por debaixo do veículo. "Ou eu atropelo o cão ou o cão nos mata". Ainda bem que não vi a cena.
E chegando em Palmeira dos Índios nos tornamos as atrações de Sum Paulo. A minha tia morava no bairro de Palmeira de Fora, há um quilômetro da praça e da igreja, mas sim, um "bairro distante". Era a maior fazenda da cidade. Não que ela seja rica, mas tem uma fazenda próspera, e meu tio, uma figura franzina que mantém a mesma Variant há anos, tem uma oficina mecânica na cidade e não pára de trabalhar por nada neste mundo.
Apesar de adolescente, eu já tinha peitos e já atraía os homens, e não é que eu quis beijar um alagoano só para saber se o beijo de lá era igual ao beijo de cá? Mas isso são notas de rodapé.

As últimas do Tim Burton

2005-12-05T10:08:00.000-05:00

E ontem matei dois coelhos com uma caixa d´água só. Assisti a Noiva- Cadáver e A Fantástica Fábrica de Chocolate, os dois do mesmo diretor (Tim Burton) e com participações de Jonnhy Depp e Helena Boham Carter.
Apesar das semelhanças, não são ingredientes que dariam para misturar no mesmo bolo. A Fantástica Fábrica é um filme lindo, com devaneios e estranhamentos. Quem não se identifica com o mau humor do Willy Wonka, tratando as crianças sem paciência e com cara de "não encosta"? ahaha. Mas o Tim Burton parece que faz concessões "clicherígenas" ... o protagonista, um garotinho super-família (que atua como Peter Pan de Em Busca da Terra do Nunca) - parece ser o novo-queridinho de hollywood, substituto daquele garoto "Não-pisca" de Inteligência Artificial (o mesmo de "I see dead people" - Os Cinco Sentidos) - tem atitudes tão politicamente corretas que dá nos nelvo... Resumindo o pensamento, o filme traz um estranhamento que não se resolve - fica entre ser estranho e entre ser previsível. Talvez para agradar a gregos e troianos.
A mesma linha de pensamento faço para Noiva- Cadáver. O filme é lindo. Mas também tem um estranhamento que não se resolve. Não causa nenhum torpor. Está um nível acima do mero entretenimento, porque usa recursos e música e tem uma certa mística por ter o Deep e por ter um diretor cool e excêntrico. Mas não decola. Tem beleza mas não tem brilho. Resumo tosco e breve das duas últimas obras do diretor.

Inquietações

2005-12-05T09:30:00.000-05:00

Resolvi voltar a escrever um pouco, agora que ninguém mais deve entrar no blog de tão abandonado e desatualizado que estava.
Como até a semana passada eu não tive sossego por conta dos trabalhos finais da faculdade, minha cabeça estava pra lá de ocupada com esse assunto, pensando em temas e lendo textos que eu deveria resenhar ou fazer comentários. Mas ainda bem que fechei o semestre, satisfeita por ter feito (eu mesma ehheeh) os trabalhos.
Tive uma pequena decepção neste meio tempo. Desde que entrei para o Jornalismo, sempre tive desejo de fazer meu TCC em rádio. Não sei por quê, mas sempre quis. Achava interessante a linguagem, além do que seria muito óbvio que fizesse em texto. Mas ao ler o TCC do André Mascarenhas sobre o Novo Jornalismo, fiquei muito inspirada e me levou a um devaneio sobre o meu próprio futuro TCC.

Por meio da declaração de uma fonte, descobri que no Vale do Jequitinhonha tem muita desigualdade. Que tem um lado da cidade com muita grana. Tem a figura do delegado, do médico. A imagem que eu tinha do Vale era a da comunidade mais pobre do Brasil. Mas com essa nova informação eu fiquei muito instigada a ir lá e mergulhar nesse universo - e descobrir essa parte rica do Jequitinhonha. Pensei em usar como recurso narrativo a demolição de um prédio - como sendo a minha própria demolição (de valores medio-classistas) e, enfim... tive uma Revelação.

Logo conversei com o André sobre minhas idéias e fiquei deveras empolgada. Mas para o meu desencanto eu não posso fazer meu TCC em texto. Tem uma matéria pré-requisito que eu não cursei e só posso fazer o meu trabalho final em rádio. Uma ironia do destino.
A grande contribuição por ter lido o trabalho dele foi um envolvimento maior com o chamado Novo Jornalismo. E logo, conversando com o Faro (um professor ótimo que temos) ele me indicou a leitura do Radical Chique - O Novo Jornalismo, de Tom Wolfe. Não à toa, o livro se tornou minha bíblia particular. Ainda estou inebriada com o texto desse dândi maluco e não sei descrever e esqueci como se escreve.
Agora estou às voltas com idéias do Novo Jornalismo que eu possa utilizar num TCC em rádio. Será que faço um documentário em rádio sobre o Vale? Ou um programa bacana de Jazz? Mergulho no universo das putas em São Paulo e peço ajuda ao Xico Sá? Ou crio um roteiro meu? Sinto que tenho intimidade com o rádio, algo que eu não busquei ter e que surgiu ali mesmo no laboratório. Ao mesmo tempo quero explorar esse sentimento apaixonado que surge quando leio o tom wolfe...
Resoluções nos próximos capítulos...

2005-10-14T21:17:00.000-05:00

Sábado
A vertigem faz cair uma tempestade de estrelas
Vem aqui
Abre o guarda chuva
(me proteje da solitude) ou dance
Por entre os vaga lumes

Suspende a respiração como se da próxima fosse
Se no vácuo se na queda
Piscando o balão vacilasse um segundo – sem som
Planando no mundo um sozinho objeto
Acima do mar profundo a um centímetro do mergulho

Sopro, uma folha veloz – vento interminável

Um torno jorra ar
estufa o corpo
O zepelim anima a paisagem

Mais adiante brilham pequenas vertigens
Por sobre o casal suspenso

2005-09-28T16:08:00.000-05:00

eu sei que está um saco este blog. Para mim também está. Ele reflete a mediocridade do mundo.

uma citação

2005-09-23T13:55:00.000-05:00

"é, querida, o tempo é a constância mais instável da nossa vida. cronológico, só o relógio. nós somos tão inertes aos seus caprichos".

Frase do megablaster Décio

Sophia de Mello Breyner Andresen

2005-09-22T15:56:00.000-05:00

Perfeito é não quebrar
A imaginária linha

Exacta é a recusa
E puro é o nojo

"i just don´t know what to do with myself" -

2005-09-13T13:55:00.000-05:00

Já que estou em baixa e não consigo realmente escrever nada profícuo; como são as impressões que tenho a respeito da vida; como estou afirmando meus desejos perante o mundo; ou então sobre a cena h-i-s-t--ó-r-i-c-a do meu amigo Marcelo Salinas andando ao lado do Maluf na madrugada que a Polícia Federal prendeu -finalmente - o kibe do sr. Paulo. Sim, aquele japa ali com cara de assustado e gravador na mão é meu heróico amigo. E o Maluf estava arrasadão, não?!
Mas, falando do que realmente me levou ao escrever este post, estive pensando em algumas coisas como as pessoas que vivem aquilo que escrevem, como o Xico Sá, por exemplo. Alguém duvida que aquele homem trepe todo dia? E essa intensidade ao escrever e viver - como parte de um mesmo organismo - estão perambulando pela minha cabeça, ao mesmo tempo que vivo sempre com reservas. Basta de reservas!
Penso no Hunter Thompson também. Olha só a frase que ele deixou para a mulher dele antes de morrer: "Chega de jogos. Chega de bombas. Chega de andar. Chega de diversão. Chega de nadar. 67. São 17 anos depois dos 50. 17 a mais do que eu precisava ou queria. Chato. (...) Não finja sua idade avançada. Relaxe -não vai doer."

Mas, ok. Estudando sobre o cineasta Pierre Coulibeuf me deparo com uma frase assombrosa que ratifica todos os meus pensamentos. "Só se pode lutar, com sucesso, pelas causas que são moldadas por nós mesmos e com as quais nos queimamos ao nos identificarmos".
O fato é que essa combustão que a vida deveria causar no nosso ser fica completamente amornada e acinzentada com muita facilidade. É simples tornar-se zumbi. O zumbi vive de reservas. Deixa sempre um restinho de si mesmo para depois. Vive à espera da redenção, até uma hora que a vida faz assim - BAD BAD SERVER e fecha o tempo, as portas as janelas as cortinas e estanca qualquer avanço! O absurdo do Camus. Alguém tem que atropelar os zumbis! (e somos todos, hein). Então eu não vou mais poupar o mundo das minhas chatices e vou em busca do conhecimento, do bem viver e da plenitude. Até queimar alguém.

* o nome do post significa umas aspas. Não é meu, não me pertence e eu também não sei.

2005-09-02T14:15:00.000-05:00

Não consigo pensar e nem tocar minha vida normalmente enquanto vejo as imagens de mortos e desabrigados em Nova Orleans. Não é bom-mocismo, mas não dá. Não vou dizer aqui o quanto minha vida é maravilhosa, enquanto a humanidade sofre. Não é justo.

OUÇAM

2005-08-30T22:05:00.000-05:00

A banda britânica The Magic Numbers.
Uma graça de som, melódico, alegre e triste, gostoso de escutar. Tem a mina que canta de fundo que confere charme ao som. Uma banda fora dos estereótipos dessas outras que surgiram por agora, com dois gordinhos fofos, duas duplas de irmãos. A mina que toca baixo tem um cabelo enorme que vai pra cima do baixo, e lembra um pouco a Janis Joplin, pelo menos nas fotos que eu vi no site. Soube que eles levantaram de um talk show famoso porque o entrevistador tirou um sarro porque são gordos. Mas não naquele esquema rebelde, meninos mimados que quebram tudo quando são contrariados. Outro estilo. Mais menefreguista para os padrões. De um jeito mais natural.
Essa é a única banda nova que me fez parar para ouvir - depois que parei no Smashing Pumpkins e no Radiohead. Apesar que, beleza, eu curti os Strokes e o White Stripes. Mas é meio igual. Eu gosto de sons que viram no meio, tornam-se alongados de repente, de forma inesperada.

Labirinto

2005-08-25T23:26:00.000-05:00

Acho bonito falar alemao.
Por isso, talvez, eu nao queira aprender a falar
alemao.
Se eu falasse alemao
as pessoas iriam dizer, simplesmente ele fala
alemao
e ai perderia toda a graca.
A graca esta em achar bonito falar alemao.

Por isso, as vezes,
eu deixo de fazer algumas coisas.
Deixo de dizer que te amo
porque dizer que te amo soaria como uma
banalidade a mais
nesse mundo cheio de banalidades
e onde habito eu, um poeta das banalidades.

E simplesmente me calo, deixo a barba crescer
Escrevo poemas para depois apaga-los de
minha lembranca
e esqueco coisas que seriam inesqueciveis
Simplesmente porque perdi a capacidade
De reter as coisas boas em minha memoria.

herminio bello de carvalho

amanha eu ponho as pontuacoes, porque hoje escrevo dum imac.

2005-08-21T15:52:00.000-05:00

Sabe-se lá que alturas estão os astros e as deusas. Eu, na dormência do dia-dia - estar por dentro e no ritmo do mercado - nem mais olho e sinto nada. Não percebo os privilégios da reflexão profunda, e nada contemplo. Meus sonhos fragmentam-se em divagações sem energia.
Sou uma resposta às exigências, reajo às necessidades comprimida pelas 24 horas. Gosto deste ritmo apesar da minha habitual e superficial tranquilidade; a minha placidez é uma fachada - na verdade estou em confluência com a pressa. Não sou uma inspiração ambulante - saber extrair de tudo uma porcentagem que revele algo, ou que se transforme em poesia não é meu forte. Para mim, as pausas, os silêncios e, principalmente a proximidade com a natureza são inspiração. E não o cotidiano, ordinário e vulgar.
Sofro pelos ruídos - o barulho das coisas e das pessoas.
As pessoas são vulgares.
A delicadeza existe por pouco.

2005-08-10T11:23:00.000-05:00

Versos acumulados
A memória discorda
O poeta fica embaraçado e sedimenta

A rocha seca e vira paisagem

um contador que conta vocês

2005-08-05T15:13:00.000-05:00

Ontem a minha amiga Margarina instalou um contator aqui neste blog.
Claro que entrei diversas vezes para passar de 1 para 2 e para 3 e dar uma agilizada na contagem. Tudo uma bobagem, eu sei, mas a gente acaba se empolgando com esses brinquedinhos... Fato é que a Margarina me disse, "olha, até chegar no décimo é meio sofrido, mas depois você vai ficar mais tranquila", e eu fiquei pensando quanto tempo demoraria para que DEZ pessoas entrassem no blog. Afinal de contas, eu não o atualizo quanto deveria, não coloco fotos, não discorro sobre os fatos da política e não sou conhecida nem nada. Quero dizer, o blog não é famoso-oso. Nem meus amigos entram direito, às vezes preciso avisar que tem texto novo, e PEDIR para as pessoas entrarem. Além disso, eu não faço parte de nenhuma panela literária, e não fico deixando comentários em montes de outros blogs com o meu endereço só para me divulgar. Não tenho saco para isso. Outro dia alguém me disse "você precisa saber se vender". Me vender para quem? A troco do quê? E outra: vender o quê?
Só que este contador me deu uma grande angústia. Hoje ao entrar aqui, vi que tinha mais de 30 entradas. 30?! Num dia?! Quem são essas pessoas, da onde vieram, me conhecem? Será que uma pessoa entra diversas vezes, ou são todas diferentes? Ai minha curiosidade!
Eu vou precisar esquecer esse numerozinho, para eu não ficar paranóica. Alguém me dá uma pista?

2005-08-04T15:44:00.000-05:00

abre o guarda-chuva e acende o cachimbo que a sobriedade sauda de longe a nossa raça
um aceno fino e quase na penumbra daquela qualidade antiga
que era do outro poder passar à frente (sem atropelo)
e da gíria uma façanha estranha e pouco nobre
e das palavras serem calmas e pausadas

hoje nada lembra a quietude - ser sóbrio tem outros nomes

2005-07-22T15:54:00.000-05:00

o vento sopra numa força tamanha que a virge maria nosso senhor jesuis cristo
o menino, até ele! se assusta com o frio na barriga que dá
enfrenta o monstro menino! diz o filósofo
e o menino se capa de medo
até a imagem de mãos dadas de outros qualqueres
menino acorda um vulcão da turbulência
o vento bate pra levar a tristeza e trazer um amor
é brega mas o vento virou o guarda-chuva de baixo pra cima
deixa a chuva molhar e beija o teu par
que o teu negócio menino
é outro!

Final de tarde

2005-07-12T14:52:00.000-05:00

O sol bate no canto das lápides, e um estudante atravessa o cemitério, com o caderno nas mãos e uma camiseta preta. Ele pára para olhar alguns nomes. O sol refresca o bolor da morte.

2005-07-12T09:56:00.000-05:00

porque a dança é um saber/ e quem dança é uma árvore

2005-07-07T12:40:00.000-05:00

floresce a palavra

Emerge do solo

o sentido da flor

lamento de uma dor de cabeça profunda

2005-06-29T13:31:00.000-05:00

eu me devasto
entre noites escuras e rios longos de lama
que se arrastam pelas minhas veias
pulsados pelo coração de pedra polida
com uma dor de cabeça ancestral,
primitiva, endoidando minha racionalidade
estirpando pouco a pouco a minha dor,
minha ascendência, minha história,
e eu no meio de uma vida
comprida como a cauda de um crocodilo
desinvento a história
e nem consigo fazer outra

2005-06-29T00:10:00.000-05:00

john era
veja bem
um frágil rapaz
largo e magro
largado de preto
varado de sede
matou-se na esquina
entrou no terreno baldio
acendeu sua fogueira
fez o sinal das cruzes
e rezou por seus pais

poderia ser um nerd
poderia ser um clérigo
desinventar a internet
ou ser um neo-santo
até que
ela, a soberana
o enterrou

semanas atrás vi que um mendigo meditava à luz de velas

2005-06-26T21:53:00.000-05:00

queria trocar tudo
nascer de novo, com outro sobrenome
tocar violino numa orquestra
ser a spalla
chic, solitário e profundo

ver o navio atracar no porto
esperando pelo instrumento
ver a carga chegando
e sentir um frio na barriga

um vinho antes, outro depois
do palco
ver de longe uma mulher
extasiada e sensual
sem piscar para a lágrima não descer
do rosto, e ser vista

vê-la no camarim
sozinha, buscando algo
silenciosamente

ser a spalla
virtuosa, reverente
enigmática

ver o avião e um frio:
onde estará
o estojo que guarda
o segredo
que só no palco brilha?

2005-06-25T19:29:00.000-05:00

simplesmente impossível escrever poesia
devo me desvincular em absoluto de ser brasileira, pergunto
a cidadã está envergonhada, é triste o país

2005-06-15T16:06:00.000-05:00

era um letárgico senhor de idade, que usurpou as mais belas figuras da sociedade
para o leito aquele que nem o pink floyd poderia entender a lisergia
em cima delas fez toda poeira esvoaçar junto com os vestidos de lama
tirou o pó da descobertura
fez florar as estrelas

que nem os siris que se jogam nas ondas e depois se escondem nos buraquinhos na areia
foi nos cemitérios nas trevas
foi às turbas e comeu escargot
passou mal e vomitou o sereno da noite
a brisa saiu das têmporas
e livrou a cabeça das lacunas

cavalgou toda a noite, guardou a espada no canto do animal
desencontrou-se de todas elas que no leito fizeram estrelas
desvestiu-se
virou o pêlo e o cavalo apenas uma potência a céu aberto
até a horas e horas e horas e horas que nada
nada nem a paisagem legível nem turva
nada nem a troca de turnos do sol e da lua

foi às veredas banhou-se nas labaredas esquentou as geleiras
seu sangue, o vermelho infinito
magma profundo

considerações soltas a respeito do desrespeito

2005-06-13T20:01:00.000-05:00

É. Não vou xingar diretamente a Daslu. Eu faria uma apologia para alguém jogar uma bombinha lá. Sem machucar ninguém. Só pra dar um susto. Só pra eles não se sentirem tão donos do mundo assim. A Danuza resumiu toda a história. O luxo fica ridículo se é vulgarizado. A Daslu é um lugar vulgar. Exclusivista.

Hoje entrevistei esses meninos que lavam vidros no farol. Eles têm raiva de quem fecha o vidro na cara deles e faz o mesmo que o Jô fez com o Pânico, tranca a porta na frente deles. É uma violência. Eles ficam putos. Eu também ficaria.

Segundo a Mônica Bergamo publicou outro dia, são são 3 mil crianças trabalhando nos faróis.
Eles me disseram que tiram até 500 reais por mês. Eram gente boa. Não tive pena deles. Estão trabalhando e tirando uma grana. Fumam um baseado e se divertem. Moram no Embu, curtem a vida do jeito deles. Mas a Daslu merecia uma bombinha. Em nome daqueles que nunca terão 1% de qualquer coisa que esteja lá dentro. Em nome da corrupção que rola solta no governo. Pra mostrarmos a nós mesmos que não vivemos num país instável, cheio de medos, que não adianta contratar mil seguranças, cobrar entrada, e fazer treinamentos anti-sequestro. O cavalo sem rédeas da violência está solto. Como diz Camus, "o divórcio entre o homem e a sua vida, entre o ator e seu cenário, é que é verdadeiramente o sentimento do absurdo". A Daslu é o divórcio entre a parede e a escada. Ela é uma escada no meio do deserto.

Homenagem ao Lula e à Daslu - porque o ser humano é uma pessoa muito esquisita

2005-06-07T15:57:00.000-05:00

2005-06-07T15:54:00.000-05:00

lol

XV

2005-06-02T16:09:00.000-05:00

Quinze equis-namorados
diquistanciaram minhas
aquicilas do equistase.
Quiseguiram orquigasmo,
equisibiram quitovelos quisaltados
e equispulsei-os por júquista causa.

GARRAFA ABERTA

2005-06-02T08:43:00.000-05:00

“Um dia ainda te dissecarei. Não corporalmente; não quero ver tuas vísceras, nada do estômago ou da tua respiração. Quero aquilo quando a gente conhece a pessoa até as articulações quando ficam enferrujadas, e preparamos um óleo especialmente para esta ocasião”.

O vinho tinto da mesa me examina. Ele sabe ser meu óleo, especialmente para dores enferrujadas.(A embriaguez movimenta o espírito, encharca de pensamentos efusivos cada célula).
Encarar o amor com olhos embriagados é uma bobagem. Coisa de tolos. Idiotas do vinho tinto. O amor dissecado nunca se costura.

2005-05-30T22:40:00.000-05:00

Cansei de procurar a palavra. Ela se foi. O poeta morreu de tanto comer espetos.

2005-05-27T19:22:00.000-05:00

sim, fale comigo
mas não pare para ouvir meus argumentos
escute meu coração
pegue uma escada ou um elevador
e desça até mim

2005-05-25T11:06:00.000-05:00

Insano.
O percurso da Vila Madalena até a Avenida Paulista tem somente uns 5 quilômetros. Mas ontem... ah ontem, foi como se estivesse de muletas! Uma terça-feirazinha qualquer, antes de um feriado prolongado. Qual é o feriado eu não sei. O que sei é que o céu fechou a cara umas quatro e meia da tarde, e se desmantelou em cima dos paulistanos trabalhandinhos. Foi um arraso! O céu está sempre ali, meio parado, meio andando; mas quando ele resolve fazer algo bem feito, segura! Tanto é belo um pôr-do-sol, quanto as nuvens carregadas de fúria, rasgando o verbo divino na nossa cabeça. Um espetáculo!
E não poupa ninguém! As peruas que andam naqueles carros enormes, e que NUNCA dão seta, os playboys que queriam ter um helicóptero mas não têm, os que andam de kombi ou de brasília, eu; os que tem o guarda-chuva da louis vitton ou quem se cobre de saco de lixo preto: nessas horas tá todo mundo fodido igual, e é esse o espetáculo.
E a Ministro Rocha Azevedo com os pisca-alertas de quem não consegue subir?
Mas pra mim, o maior espetáculo foi outro. E nesse eu fui a protagonista.
Eu detesto alguns tipos de paulistanos, entre eles alguns estão acima, exceto os pobres fodidos de kombi. Além das peruas e dos playboys, existe um tipo, que é um classe média folgado pra cacete e metido a besta. Ele ganha uma graninha a mais, compra um carrinho novo, e acha chic deixar o carro parado com os seguranças dos valets, na frente de restaurantes emergentes. E ontem, na Alameda Santos, eu estava na pista da esquerda, fodida, atrasada. Não é que o cara da minha frente simplesmente largou o carro, não acendeu o pisca, e eu fiquei lá, atrás dele, com o semáforo já verde, esperando o bacana sair do seu carrinho semi-importado? Ah, não deu outra. "SEU FILHO DA PUTA!!!". Grande, alto, eloquente, dicção perfeita! Que delícia. Pra mim, valeu mais do que a revanche do final de Dogville. AHAHAH. Putos.

Anti-socialismo é chic

2005-05-24T15:35:00.000-05:00

Pagar 70 paus para assistir a um espetáculo como Mademoiselle Chanel é um daqueles programas que ricos e classes médias esforçadas adoram fazer. Primeiro porque é preciso quase pedir licença para entrar nos salões da Faap. Mármores, vitrais, esculturas, réplicas perfeitas de Aleijadinho. Para quem estuda na PUC como eu, e está acostumado a encontrar havaianas descabeladas ambulantes, portas e tetos despencando e um cheiro de erva daninha no ar, logo acha que está entrando na mansão de alguém bem rico. Mas não. É uma universidade.
Descemos as escadas para ir ao teatro. No salão, os vips se aglomeram na fila do caixa para retirar os ingressos. Os outros se aglomeram na fila para comprar o café, cuja aparência não combina com o preço. “Por que o café está servido num copo de isopor?”, pergunto. A moça do caixa, que trabalha num domingo à noite servindo marmanjos metidos, responde, sinceramente, “porque acabou o pires”. Aqueles que já tomaram seus cafés, ficam parados ao lado do balcão conversando. Muitos são caras e coroas endinheirados - nota-se pelas roupas e acessórios, e pela pose, claro. Enquanto isso, quem está com a ficha na mão para pegar o recém-comprado café não consegue se infiltrar para fazer o pedido.
As mulheres mais autênticas tiraram seus Chaneizinhos do armário, “para combinar com a Marília”, outras colocaram um tailleur qualquer. Todas estão total, ou parcialmente montadas. Numa noite fria de domingo, uma delas vestiu-se de verde abacate, com duas mil e quatrocentas plásticas estampadas nas maçãs do rosto, nos lábios, na sobrancelha, na orelha e até na língua. Na língua? Não duvido.
Não que seja fácil sermos simpáticos e amáveis todo o tempo. Não é. Isso é um tremendo sacrifício para quem vive em São Paulo. Ir ao teatro torna-se um programa chato se levarmos em consideração tudo o que acontece fora do palco.
Entrando no teatro, todos estão em seus apertados e caros lugares. Sento ao lado de um homem, que segura uma jaqueta de nylon no colo. Ele se mexe o tempo inteiro. Inquieto, vira de um lado para o outro, incessantemente, até o final do espetáculo. Com a jaqueta de nylon no colo! Duas mulheres sentaram logo atrás de mim. Uma delas tossia exageradamente, e eu sentia no pescoço o vento dos seus pulmões. Elas adoraram a peça! A cada aparição da protagonista, diziam, “ela é maravilhosa, não?”. Depois apareciam as modelos vestidas de Chanel exclusivo. Imagine! Que beleza! Estavam extasiadas, suspiravam, e deixavam todos a par.
Lembro que gostei muito da peça. Não fui tomada por nenhum sentimento específico, exceto que estava diante de uma grande atriz, assistindo a uma peça premiada e comentada. Chanel com um senso estético simplesmente genial, de uma elegância simples e básica, exatamente como tudo deveria ser. E um humor cáustico e inteligente que coloca qualquer um no chão.
O problema é toda essa parafernália a que somos submetidos em contato com a sociedade. Enche o saco.
Devo ter alguma fobia social. Lars Von Trier tem. Acho que quanto mais fóbicos existirem, melhor. Eles serão sempre exigentes quanto ao silêncio e à educação. “Se estiver com tosse, simplesmente não vá a um concerto”, seria uma das regras.
As pessoas ficam geralmente agrupadas em matilhas, e só assim sentem-se fortes. Elas criam um extremo oposto, que é aquele ser solitário e enfiado num buraco de si mesmo num canto, vestido de luto. Os dois são feios. Esteticamente desajustados, em desalinho consigo mesmos. Imagino Mademoiselle soltando impropérios para os dois, chamando todo mundo de hoorrroroooso.
Marília Pêra (fantastique!) que me perdoe, mas nem Chanel sairia para assistir ao próprio espetáculo.

O amor antigo depois da queda

2005-05-14T12:36:00.000-05:00

é velho
o amor
e das escolhas vencidas dos deuses antigos
adormece
o amor
antes
se fosse antigo e coubesse no meu coração
mas
não
cabe
e ouso
dizer
soubessem o deuses avisar pelo menos
mas deus
tropeçou

Valsa n. 2

2005-05-14T12:24:00.000-05:00

Não gosto da voz do povo
muitas mulheres juntas me irritam
a empolgação coletiva me irrita
os preconceitos me irritam
as demontrações de afetividade
excessiva me irritam
os telefones celulares me irritam
as pessoas que exigem atenção
umas `as outras me irritam

prefiro os calados, soberbos,
estudiosos das estratégias
que derrubam os outros,
sem derrubá-los
prefiro a paixão densa e
silenciosa
o torpor virulento do poeta,
do assassino

não gosto das conversas paralelas,
das pessoas que falam alto
do como-vai-tudo-bem
detesto as mulheres que procuram ponta dupla no cabelo
tolero aquelas que lixam as unhas
não gosto das vozes agudas
não gosto de repetições
não suporto qualquer coisa
admiro quem ignora
detesto quem frequenta passeatas,
procissões, não gosto de
levantar bandeiras
não gosto de quem fala gíria
prefiro aqueles que citam
gosto do gerald thomas
e dos corpos de baile
e detesto
pegar
fila

2005-05-12T10:44:00.000-05:00

invinoveritas

2005-05-12T09:57:00.000-05:00

sopro da noite
vejo os demônios se afastarem
da janela
e o vazio entrar pela porta
me abraça -Meu cobertor
dou o último respiro
e espero que o destino
implacável
me leve para
lugar melhor

2005-05-03T16:23:00.000-05:00

outono

2005-05-03T16:12:00.000-05:00

eu sei
que quando eu nascer
a vida já estará esgotada
de tanto anoitecer
e se as folhas verdes já estiverem
murchas
imagino que mesmo de manhã
mesmo numa bela manhã
ensolarada de outono
todas as virulências não deixarão
de acontecer
adormeço no leito que me
acolhe, e a morte
se torna um caminho natural
e benevolente
que me seduz à vida
e mesmo sabendo
que a vida pode ficar cansada
de tanto anoitecer
eu quero poder
agachar
e ouvir a terra murmurar o seu delírio

sobre o cotidiano

2005-05-03T11:01:00.000-05:00

cotidiano, palavra juvenil, usada para explicar tudo, do casamento ao funeral
denso, está carregado de poesia, de beleza
e de tragédia
assim como é em meio a um dia do dia-a-dia, que morre o jovem, um suicida sufocado – ele se mata, sim, num horário, num dia da semana, está dentro e não fora:
encerrado dentro da cotidianidade. Somos forçados a anoitecer, mesmo açoitados pelo medo do escuro e da morte
o artista cria a obra vindo do mesmo lugar de onde o assassino chega inspirado
as rebarbas do cotidiano fogem para os sonhos – lugar onde transitam desproporções
jesus foi para a cruz num dia do cotidiano. Sim, haveria uma rotina
não há de ninguém fugir
o torpor, o êxtase não se retiram a um espaço, não estão dentro de algum lugar
(a natureza não é a única fonte de inspiração ao belo)
as nuvens e os fogos de cubatão sopram, veículos de alguma sujeira, como o de todas as manhãs às 9:30 no caminho do trabalho
especialmente o fogo que sai das usinas de cubatão têm alguma poesia indescrita
paralelo ao fim de tarde de outono (comum, diário)
que de todo não é ordinário...

todo dia encontram-se amores
faz-se amor (e tem horário?)
o cotidiano é o santo é o diabo
fala no ouvido
sussura
diz a lenda que é ele
o príncipe encantado

A negra de bengala que me fez chorar

2005-04-29T14:01:00.000-05:00

parou o trânsito
estendeu a toalha no chão
deitou e esperou
com o asfalto rachando de sol
como se boiasse num rio
(e não soubesse)
da cachoeira a 100 metros
exposta ao desfecho
desfeita dos tecidos
voando no tapete mágico

A última vez em que eu chorei

2005-04-29T09:36:00.000-05:00

uma única vez ela atravessa a rua com toda a dificuldade que suas pernas permitem
o deslocamento torna-se um diálogo entre sua incondição e a ansiedade dos motoristas
a negra de bengala faz o trajeto como se atravessasse um rio a nado, de uma margem à outra da rua
quase linchada pelos mais apressados que não viam o espetáculo que acontecia (cães de guarda da intolerância)

como se fosse a última vez, brigou com todos os seus demônios, era frágil e desprotegida – e parou o trânsito

2005-04-29T09:35:00.000-05:00

2005-04-17T22:43:00.000-05:00

3 dias que a vida sonha devagar

no primeiro dia
vê a novela
brinca de amarelinha
chuta a bola no chão
de terra batida

noutro dia
no banco da praça tinha a legenda
escrito "banco"
no interior da cidade
as coisas têm nomes:
onde se dão ao trabalho
de não ter importância
(explicar o explicado)

último dia
na igrejinha virada de lado
lá fora as crianças jogando pelada
lá dentro o homem de casaca
diz que amará para sempre a mulher-cachaça

2005-04-13T13:11:00.000-05:00

O que é a caverna? O mundo em que vivemos. Que são as sombras das estatuetas? As coisas materiais e sensoriais que percebemos. Quem é o prisioneiro que se liberta e sai da caverna? O filósofo. O que é a luz exterior do sol? A luz da verdade. O que é o mundo exterior? O mundo das idéias verdadeiras ou da verdadeira realidade. Qual o instrumento que liberta o filósofo e com o qual ele deseja libertar os outros prisioneiros? A dialética. O que é a visão do mundo real iluminado? A filosofia. Por que os prisioneiros zombam, espancam e matam o filósofo. Porque imaginam que o mundo sensível é o mundo real e o único verdadeiro.
Alegoria da caverna de Platão – por Marilena Chauí

2005-04-13T09:09:00.000-05:00

Assombrada a tarde pelo céu fechado cheio de ventanias nas árvores. A sombra da mulher de guarda-chuva na floresta, de saltos altos, procurando seus brincos entre barros e folhas caídas. A sabiedade da vida pacata no meio da cidadezinha que só tem uma estrada que a corta ao meio. A soltura da menina que busca os líquidos e comprimidos pra se comprimir e se liquefazer entre os outros, que ela não conhece e nem quer conhecer (dançando universalmente com as luzes piscando). O contrário da ingenuidade é avareza. A moça toda malsã que lê Sabrina balançando no ônibus (imaginando que cada cobrador será seu amante eterno). O cineasta que usa óculos para parecer o Wim Wenders. Esforço para não dizer, que vida besta.

2005-04-03T19:52:00.000-05:00

Ao contrário do controle imposto pelas grandes mídias forçosas e imperiosas, o sucesso pode ser adequado para os que querem se proteger contra os michael jacksons distribuídos entre pessoas comuns.

No topo da mídia, até os BBB's transcenderam a mediocridade e se livraram de uns tantos michael jacksons (anomalias do preconceito, ou do não-conceito).

E a vida comum adormecida-cida pelo marasmo imposto pela mídia. Ela se recria quando existem ruth lemos. Quando algo dá errado.

Em geral, o errado é - considerado - o lado certo.

Na mídia, queremos ver o momento em que o willian bonner passa baton. No teatro, o público quer ver o colapso do ator. Assim como nas olimpíadas, no fundo queremos ver a mocinha russa quebrar as pernas. É um desejo destrutivo. É o avesso do desejo.

Enquanto isso, de outro lado, torcemos pelo anômalo Michael, esperando o grande astro do século passado colapsar diante das criancinhas.

De todos os lados, nossos narizes farejam histórias alheias, querendo achar onde mal cheira. No fundo, a humanidade adora cheirar merda - pra depois sair reclamando do fedor, e contar para quem for. Que casa suja que aquela mulher mora! Ela não lava a louça há três dias! TRES!

Nada mais a declarar por hoje.

Sobre o caso Terri Schiavo

2005-03-31T16:10:00.000-05:00

O sonho de liberdade consta no dicionário
Vamos às letras
Continuam a respirar por si
Mesmo sem o tubo de alimentação

2005-03-30T21:07:00.000-05:00

é tão fácil morrer
brilhar um instante e sumir

2005-03-23T13:12:00.000-05:00

me and she